Esta novela es en cierto modo una continuidad de “Váyanse todos a la mierda, dijo Clint Eastwood”, pero zambulléndose ya directamente en la enfermedad psicótica de la sociedad argentina.

Dice el prólogo de los editores: “Al terminar de leer este libro resulta casi inevitable pensar que, aunque el autor haya querido disimularlo en medio de una selva de palabras, este es tan sólo el relato de una pequeña y para él monstruosa perplejidad: la idea de que el lugar del cual trató de desprenderse durante sus últimos cinco años, el mismo al que aprendió a despreciar en los últimos diez y del que recibió sólo decepciones desde hace más de veinte, esa entelequia, la Argentina -que es como decir Buenos Aires- es (y cuánto irónico espanto le habrá producido comprender esto) el símbolo más acabado, la avant-première perfecta, del miserable futuro de la sociedad humana. No sabemos hasta qué punto llegó a desarrollarse en su fuero interior la imagen de ese escenario macabro. No estamos en condiciones de imaginarlo ni creemos tener derecho a hacerlo. No podemos saber. Quizá él no quería que supiéramos. Murió en 2008. Ahora vive en Paris”.

Unas líneas sobre la novela de la escritora y crítica literaria Susana Rabbufeti Pezzoni: click aquí.